domingo, 27 de septiembre de 2009
ARS POÉTICA
ARS POÉTICA de Paul Géraldy El poeta no debe buscar la inspiración: su función no consiste en experimentar el estado poética sino en crearlo en los demás. Deberá darle primordialmente satisfacción al sonido. El criterio de la poesía es "que el texto cante, que cante solo"; no existe otra certidumbre en la poesía.Irrita pensar que las bellezas puedan ser simples accidentes en vez de una obra íntegra.Deberá sacrificar el fondo en aras de la forma, ya que es finalmente su fin. El pensamiento no podrá fundirse en un poema, si exige -para expresarse- que se utilicen palabras o giros extraños al tono poético.El poema es música por sí mismo; es imposible admitir que se le ponga música a los buenos versos.Existe entre la forma y el fondo, entre el poema, su sentido y el verso elegido, una simetría de valor y poder, que se opone a la prosa.
OSCAR WILDE
Oscar Wilde fue un dandy-poeta, un caballero con metáforas. Su obra invita a evocar la noción del arte como un juego selecto y secreto. Es además percibir el delicado crepúsculo del Romanticismo, la fatigada atmósfera de un invernáculo o un simple y decorativo baile de máscaras. Todas son verdades parciales. Fue, a su vez, a su manera, un Simbolista. En 1891 se dirige a los estetas y diez años luego, a los Decadentes. En verso o prosa, su sintaxis es siempre perfecta, accesible hasta a los extranjeros. En una tarde de lluvia se puede empezar y concluir sin demasiadas dificultades una de sus obras, siendo su métrica (o aparentando ser espontánea); su obra no contiene un solo verso experimental. Pareciera ser de una indolente insignificancia técnica, que sólo nos habla de una cierta grandeza intrínseca. Si su estilo correspondiera al tenor de su gloria, se asemejaría a meros artificios -que abundan, no cabe la menor duda- pero siendo de índole adjetiva; se puede perfectamente prescindir de ellos.Releyéndolo, Borges admite que casi siempre tiene razón; no sólo es elocuente sino también justo: cuando así lo desea, puede ser también perspicaz y observador. Fue acusado de ejercer una suerte de arte combinatoria; quizá la ejerció en alguna de sus bromas cuando afirma:" uno de esos rostros británicos que, vistos una vez, siempre se olvidan". Aunque no podemos sostener lo mismo cuando escribe que; "la música nos revela un pasado desconocido tal vez real" o "que todos los hombres matan la cosa que aman" o "que arrepentirse de un acto es modificar el pasado" o "no hay hombre que no sea, en cada momento, lo que ha sido y lo que será". Concluye, entonces, admitiendo que son indicios de una mentalidad diversa. Fue un auténtico hombre del S XIX, con un dejo de los juegos del Simbolismo, hábil y diestro, un clásico en suma. Le cedió a su siglo lo que el siglo exigía: comedias melodramáticas, junto a los arabescos verbales y todo elaborado con una negligente despreocupación. Su perfección lo perjudicó. Es una obra tan armoniosa que casi resulta baladí. Sería inimaginable el cosmos sin sus delicados epigramas. Paradójicamente su nombre está relacionado con el puritanismo, mientras su gloria se vincula a su condena y a la prisión, aunque el sabor, el aroma de su obra es la felicidad. Pese a sus malos hábitos y desdichas, Oscar Wilde conserva una invulnerable inocencia. Puede prescindir del aplauso de la crítica y más aún, de la aprobación del lector, ya que el placer que nos proporciona su compañía es irresistible y constante. Bibl. Borges, Jorge Luis, "Sobre Oscar Wilde", OTRAS INQUISICIONES, O.C, pág 691-693 edit. Emecé, Bs As, 1974.
Farewell Pablo Neruda -1904-1973
I
Desde el fondo de ti, y arrodillado,
un niño triste, como yo, nos mira.
Por esa vida que arderá en sus venas
tendría que amarrarse nuestras vidas.
Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.
Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.
II
Yo no lo quiero, Amada.
Para que nada nos amarre
que no nos una nada.
Ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron las palabras.
Ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos, junto a la ventana.
III
Amo el amor de los marineros
que besan y se van.
Dejan una promesa.
No vuelven nunca más.
En cada puerto una mujer espera:
los marineros besan y se van.
Una noche se acuestan con la muerte
en el lecho del mar.
IV
Amo el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.
Amor que puede ser eterno
y puede ser fugaz.
Amor que quiere libertarse
para volver a amar.
Amor divinizado que se acerca.
Amor divinizado que se va.
V
Ya no se encantan mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.
Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.
Fui tuyo, fuiste mía ¿Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó.
Fui tuyo, fuiste mía. Tú serás del que te ame,
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.
Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tu brazos. No sé hacia dónde voy.
...Desde tu corazón me dice adiós un niño.
Y yo le digo adiós.
Bibl. Neruda,Pablo. CREPUSCULARIO, Torres Agüero editor,2ª ed.1974
I
Desde el fondo de ti, y arrodillado,
un niño triste, como yo, nos mira.
Por esa vida que arderá en sus venas
tendría que amarrarse nuestras vidas.
Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.
Por sus ojos abiertos en la tierra
veré en los tuyos lágrimas un día.
II
Yo no lo quiero, Amada.
Para que nada nos amarre
que no nos una nada.
Ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron las palabras.
Ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos, junto a la ventana.
III
Amo el amor de los marineros
que besan y se van.
Dejan una promesa.
No vuelven nunca más.
En cada puerto una mujer espera:
los marineros besan y se van.
Una noche se acuestan con la muerte
en el lecho del mar.
IV
Amo el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.
Amor que puede ser eterno
y puede ser fugaz.
Amor que quiere libertarse
para volver a amar.
Amor divinizado que se acerca.
Amor divinizado que se va.
V
Ya no se encantan mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.
Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.
Fui tuyo, fuiste mía ¿Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó.
Fui tuyo, fuiste mía. Tú serás del que te ame,
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.
Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tu brazos. No sé hacia dónde voy.
...Desde tu corazón me dice adiós un niño.
Y yo le digo adiós.
Bibl. Neruda,Pablo. CREPUSCULARIO, Torres Agüero editor,2ª ed.1974
Soneto Julia P.Farny
Se nace en cualquier parte. Es el misterio,
es el primer misterio inapelable,
pero se ama una tierra como propia
y se quiere volver a sus entrañas.
Allí, donde partir es imposible,
donde permanecer es necesario,
donde el barro es más fuerte que el deseo
de seguir caminando.
Donde las manos caen bruscamente
y estar arrodillado es el descanso;
donde se mira el cielo con soberbia,
desesperada y áspera:
Donde nunca se está del todo solo,
donde cualquier umbral es la morada,
donde se quiere amar y dar un hijo
y se quiero morir, está la patria.
Bibl. idem al anterior. Julia era rusa de nacimiento; llegó a la Argentina a los 8 años y se nacionalizó en nuestro país. Es una excelente sonetista
Se nace en cualquier parte. Es el misterio,
es el primer misterio inapelable,
pero se ama una tierra como propia
y se quiere volver a sus entrañas.
Allí, donde partir es imposible,
donde permanecer es necesario,
donde el barro es más fuerte que el deseo
de seguir caminando.
Donde las manos caen bruscamente
y estar arrodillado es el descanso;
donde se mira el cielo con soberbia,
desesperada y áspera:
Donde nunca se está del todo solo,
donde cualquier umbral es la morada,
donde se quiere amar y dar un hijo
y se quiero morir, está la patria.
Bibl. idem al anterior. Julia era rusa de nacimiento; llegó a la Argentina a los 8 años y se nacionalizó en nuestro país. Es una excelente sonetista
Soneto:Tierra III Julia P.Farny -1906-2002
Porque en un mayo me brotó la vida,
mi calendario inicia en vez de enero;
porque en un mayo el grito pregonero
rasgó la patria en dos, como una herida.
Porque en mayo, la sangre trascendida
se abrió bajo la estela del lucero;
porque todo fue dado en el sendero
entre su amanecer y su partida.
También nació en sus días. Si en la espera
su otoño se ha tornado primavera,
le debo lo que tengo y lo que soy:
tierra, latido, cántico, ternura.
Vacilando entre el trote y la espesura
de mayo vengo y hacia mayo voy.
Bibl: no está en su Antología. Los publicó La Nación un año cualquiera.
EL SUICIDA Jorge L.Borges -1899-1986
No quedará en la noche una estrella.
No quedará la noche.
Moriré y conmigo la suma
del intolerable universo.
Borraré las pirámides, las medallas,
los continentes y las caras.
Borraré la acumulación del pasado.
Haré polvo la historia, polvo el polvo.
Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie.
Bibl. Borges, Jorge; "El suicida" O.P. La rosa profunda, Edit Emecé, 1977
No quedará en la noche una estrella.
No quedará la noche.
Moriré y conmigo la suma
del intolerable universo.
Borraré las pirámides, las medallas,
los continentes y las caras.
Borraré la acumulación del pasado.
Haré polvo la historia, polvo el polvo.
Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie.
Bibl. Borges, Jorge; "El suicida" O.P. La rosa profunda, Edit Emecé, 1977
SI ES VERDAD C B
Si es verdad que
el concepto es arquetipo del objeto,
en las letras de tu nombre está mi vida
y en el amor, el sentido de mi nombre.
EL BESO
Mi boca sigue besando;
besa entre reja y reja,
besarán mis labios muertos,
seguirán besando tierra.
MUCHAS VECES
Muchas veces me encanta estar contigo,
estarme junto a ti hasta el sosiego.
Y no puedo, me siento como ajada
y extirpo mi pasión de cara al cielo.
Si es verdad que
el concepto es arquetipo del objeto,
en las letras de tu nombre está mi vida
y en el amor, el sentido de mi nombre.
EL BESO
Mi boca sigue besando;
besa entre reja y reja,
besarán mis labios muertos,
seguirán besando tierra.
MUCHAS VECES
Muchas veces me encanta estar contigo,
estarme junto a ti hasta el sosiego.
Y no puedo, me siento como ajada
y extirpo mi pasión de cara al cielo.
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